Dalla cima

Ho portato le mie ultime due sillogi sulla cima di un monte.
Da quassù il mare sembra infinito.
E i libri, improvvisamente, sembrano piccoli.

Tra la macchia secca e il cielo aperto

Il mare come sfondo, la roccia come piedistallo

La punta del promontorio oltre le parole

Posati come se conoscessero quel posto

Il borgo in basso, le parole in alto

Quando la poesia si fa immagine — e poi paesaggio

Da quassù tutto sembra trovare la sua misura

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Ci sono luoghi che ridimensionano tutto. Questa mattina ho caricato nello zaino Un giorno la Poesia salverà il Mondo e Dipinti di Parole — le mie ultime due sillogi — e ho salito il sentiero fino in cima. Non sapevo bene perché lo stessi facendo. L'ho capito solo quando me li sono trovati in mano, con il Mediterraneo dietro.

Erano piccoli. Piccoli come siamo noi quando smettiamo di recitare la parte degli importanti. E c'era qualcosa di liberatorio in quella piccolezza — come se finalmente le parole tornassero al loro posto esatto: non più grandi del mondo, ma dentro il mondo.

Forse è proprio questo il compito di un libro: ricordarci che siamo una parte minuscola di qualcosa di molto più vasto, e che vale comunque la pena provare a raccontarlo.

Siamo piccoli.
Vale la pena raccontarlo lo stesso.